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“是我。请问你是……?”
“Sophie Reinhardt。”她报出名字,向前走了两步,姿态从容,高跟鞋在木地板上发出清晰的叩击声,“Felix的前女友。”她顿了顿,目光如同探针般在我脸上逡巡,“或者说,是他更漫长、也更清醒的一段人生里的见证者。”
前女友?这个身份像一块猝不及防投入平静水面的石头。我下意识地绷紧了身体,手指无意识地捏紧了桌沿。Felix从未对我详细提及过他的过去,尤其是感情经历。Sophie身上那股强大的、带着压迫感的气场,让我本能地感到不适。
“哦,”我尽量让自己的声音听起来平静,“Sophie。Felix在忙,或许你可以……”
“我不找他,”Sophie打断我,她的目光变得更加锐利,带着一种近乎悲悯的穿透力,直直刺向我,“我找你,Eva小姐。”
她朝我逼近一步,身上淡淡的香水味——一种冷冽的木质调——在空气中弥漫开来。她的声音压低了,却字字清晰,像冰锥般扎入我的耳膜:
“我来,是想看看那个被他用‘阿尔卑斯湖晨光’骗得团团转的调音师,究竟长什么样。”她的嘴角噙着一丝冰冷的嘲讽,“顺便,好心地提醒你一句。在你沉浸于为他描绘那些根本不存在的‘晚霞’和‘晨光’时,有没有想过一个最基本的问题?”
她的目光紧紧锁住我的眼睛,那眼神里的怜悯和讥诮混合在一起,形成一种令人窒息的毒药:
“他,Felix Vogel,”她一字一顿,清晰而残忍,“天生全色盲,加上后天失明。他的人生里,从来没有过哪怕一丝一毫关于‘颜色’的概念。红色?蓝色?金色?晚霞?晨光?那些你感动得无以复加的‘描绘’,那些他让你深信不疑的‘共鸣’……”她发出一声短促而冰冷的嗤笑,“不过是他为了取悦你,为了让你心甘情愿留在他那个只有声音的黑暗世界里,精心编织的、彻头彻尾的谎言罢了。”
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轰——
世界仿佛在我脚下裂开。那些五年间无数个温暖的午后,窗棂旁,阳光下,我握着他的手,努力描绘的天空、云朵、树叶、街角的鲜花、他送我的那条“宝石蓝”围巾……我绞尽脑汁搜刮着所有关于色彩的词汇,试图将世界的斑斓注入他永恒的黑暗。而他,总是那样专注地“倾听”,脸上带着一种近乎圣洁的满足和向往,甚至能“补充”出更瑰丽的细节——“那晚霞燃烧的橙红里,是不是还融着一丝熔金般的质感?像你上次说的,莫扎特K.488慢板乐章里最温暖的那个和弦?”
每一次,他的“懂得”和“共鸣”,都让我觉得自己是如此重要,如此特别,是唯一能为他打开那扇色彩之窗的人。那是我在这段关系里最坚实、最温暖的基石,是我对抗他世界里的无边黑暗时,握在手中的、以为真实存在的火把。
谎言?
全是谎言?
那些让我心头发烫的“阿尔卑斯湖晨光”的比喻,那些对我描述报以的热烈“回应”,那些基于我的描述而“想象”出的、比我描绘的更为绚烂的“色彩”……统统都是他精心设计的表演?只是为了……取悦我?只是为了……把我绑在他身边?
一股冰冷的、带着强烈铁锈味的腥气猛地涌上喉咙。五脏六腑像是被一只无形的大手狠狠攥住、扭转、撕扯。我踉跄了一下,手肘撞在工作台边缘,发出沉闷的响声,上面摆放的调音工具一阵叮当作响。眼前的一切——堆叠的乐谱、泛着幽光的钢琴、墙壁上挂着的各种音叉和工具——都开始剧烈地摇晃、旋转、变形,色彩在瞬间褪尽,只剩下令人作呕的灰白。
工作室深处,Felix调试钢琴的声音不知何时已经停止了。一片死寂。
“Felix?” Sophie的声音带着一丝看好戏的悠然,朝着琴房的方向抬高了些,“不出来打个招呼吗?还是说,谎言被拆穿了,连面对的勇气都没有了?”
死寂。
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