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第101章 铜屑里的新绿（第1页）

满月宴的余温还没散尽，祠堂的青石板上还留着零星的桂花糕碎屑。林默蹲在光阴罐前，把宴会上收集的铜屑倒进去——有孩子们玩闹时，从烛台底座蹭下来的细粉；有铜炉添炭时，火星燎下来的黑末；还有周砚不小心碰掉的莲纹托盘边角，带着点炭火的温度。

“这罐快满了。”周砚扛着锄头从后院进来，裤脚沾着新翻的泥土，“张铁匠说他那新沙模晾透了，再过三天就能熔铜饼。”他蹲下来，看着罐里层层叠叠的铜屑，像在打量一坛酿了许久的酒，“最底下那层发暗的，是开春头次修时光链的，现在瞧着倒像块老玉，润得很。”

林默指尖划过罐口的红纸，“光阴罐”三个字被露水浸得发潮，边缘卷了起来，像片被风吹皱的叶子。“得换张新纸。”他从祠堂的旧书堆里翻出张泛黄的宣纸，是外公当年记账用的，纸角还留着淡淡的墨痕，“用这纸写，墨不容易晕。”

周砚找来毛笔，蘸了点研好的墨汁，在宣纸上写下“光阴罐”三个字。他的字不如林默工整，笔画却带着股韧劲，像他打铁时落下的锤痕。“再加行小字吧，”林默指着纸的留白处，“‘岁在初春，铜屑生绿’，你看墙角那丛苔藓，都爬到罐底了，可不是生绿么？”

周砚笑着添上，墨汁落在宣纸上，慢慢晕开，与纸本身的黄混在一起，像块沉淀了岁月的老玉。林默把新纸贴在罐上，用手指把边角按平，突然发现罐底的苔藓里，竟缠着根细铜丝——是时光链上掉下来的，不知什么时候被风吹到了这里，被苔藓裹着，生出层淡淡的青绿色。

“这铜丝倒会找地方。”周砚伸手要去捡，被林默拦住。

“别动，”林默望着那抹新绿，“让它在这儿长着吧，铜屑混着草木气，熔出来的铜饼才更有活气。”他想起外公手册里的话：“铜器喜草木，若与苔藓、艾草同处，性自温润，不脆不硬。”

正说着，戴眼镜的小男孩抱着个玻璃罐跑进来，里面装着些透明的晶体。“王老师说这是硫酸铜晶体，”他踮脚把罐子放在桌上，“泡在水里能长出蓝色的花，我想让它在光阴罐旁边长，说不准铜屑会让它长得更漂亮。”

丫丫跟在后面，手里举着个纸折的小铲子，铲里装着从铜炉里扒出来的炭灰。“我娘说炭灰能当肥料，”她把炭灰撒在苔藓周围，“让苔藓长得更绿，铜屑看着也精神。”

阳光穿过窗棂，落在光阴罐上，罐里的铜屑在光里浮动，每一粒都闪着细碎的光。林默突然觉得这罐子成了个小世界——有金属的冷硬，有草木的柔软，有炭火的余温，还有孩子们偷偷埋下的期待，像把整个春天都装进了罐子里。

“李婶托我修个东西。”周砚从工具袋里掏出个铜制的长命锁，锁身上的“长命百岁”四个字磨得只剩个轮廓，锁芯锈得死死的，“说这是小孙子满月时，她娘给的，当年逃难时缝在襁褓里，才没弄丢。”

林默接过长命锁，锁身很薄，边缘带着磨损的弧度，显然是被人常年攥在手里摩挲过。“这锁芯得换，”他指着锁孔里的绿锈，“锈得太厉害，就算撬开，齿痕也磨平了，不如重新打个芯子。”

周砚点头：“用光阴罐里的铜屑熔了做？”

“嗯，”林默把长命锁放在光阴罐旁边，“让它沾点罐里的草木气，新锁芯也能带着点旧念想。”