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第95章 铜片上的年轮拓印（第2页）

周砚用刻刀在铜板上照着拓片凿刻，刀尖落下的节奏很慢，“笃、笃、笃”，与雨打窗棂的声音合在一起，格外熨帖。他特意把最中心的细线刻得深些，“这是根，不能断”；最外圈的纹路刻得浅些，“这是新枝，得留着生长的余地”。

铜屑簌簌落在石桌上，混着雨水积成小小的金滩。林默把铜屑扫进陶罐时，发现里面的铜片又多了些新成员——有李婶铜镯磨下来的细屑，有张婆婆铜铃摇落的粉末，还有这几天拓印年轮时掉的边角料，每一粒都带着自己的故事。

“该给这陶罐也起个名了。”张婆婆看着罐里的铜屑，“叫‘光阴罐’咋样？里面装的都是日子磨下来的渣，攒着攒着就成了宝贝。”

林默觉得这名字甚好，找了张红纸，用毛笔写下“光阴罐”三个字，贴在罐身上。阳光透过雨云照下来，纸红字在湿漉漉的罐身上显得格外鲜亮，像给无数细碎的光阴碎片，盖了个温暖的章。

正午的雨停了，阳光突然从云层里钻出来，给槐树的枝叶镀上了层金边。周砚的年轮铜片也刻得差不多了，他往纹路里填了点槐花粉，用蜂蜡封好，“这样雨水就渗不进去，年轮的印子能留得更久”。

林默把铜片挂在时光链上，刚好在“光阴锁”旁边。风一吹，铜片与锁身碰撞，发出“叮叮”的轻响，年轮的影子投在地上，与时光钟的齿轮影交叠在一起，像幅分不清过去与现在的画。

李婶咬了口南瓜饼，饼屑落在年轮铜片上，她伸手去拂，指尖的铜镯与铜片轻轻一碰，发出清脆的响。“你看，”她笑着说，“老槐树的年轮，碰着咱的铜物件，就像一家人在说话。”

张婆婆摇了摇钥匙串，铜铃的“叮铃”声与时光链的“叮当”声呼应着，在阳光下漫开。林默望着那圈圈叠叠的年轮铜片，突然明白外公为什么执着于留下那么多老物件——它们不是冰冷的金属或木头，是时光的脚印，是岁月的年轮，能把散在风里的故事，一圈圈、一层层地攒起来，让后来的人知道，这里的日子，从来都不是孤单地生长。

傍晚收工时，林默往“光阴罐”里撒了把槐树叶，“给铜屑添点新味”。罐口的红纸上，“光阴罐”三个字被夕阳染成了暖金色，像在说：攒吧，攒吧，所有细碎的时光，终会在某天，长成最温柔的年轮。

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