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重庆的雾，在十一月的这个清晨，浓得化不开。 沈处长坐在吉普车里，手里捏着一份刚刚译好的英文电讯稿，指尖发白。车子在湿滑的青石板路上颠簸，朝着七星岗方向驶去。 他脸上的肌肉绷得紧紧的，像是随时要裂开。 “处长，这……这消息属实吗？”副驾驶座上的年轻秘书小心翼翼地问，声音有些发颤。 “《纽约时报》的专电，《华盛顿邮报》的社论，还有三家广播电台的新闻摘要，”沈处长声音干涩，每个字都像从牙缝里挤出来的，“都指向同一件事——那个贾玉振，在他写的那部美国小说里，暗示罗斯福总统会……累死在任上。 该死的，还以为他写了什么轰动的话上了《时代周刊》，他怎么敢的？” 秘书倒抽一口凉气。 车子猛地刹住，停在希望基金小院外的巷口。沈处长推开车门，脚步又急又重，踏在潮湿的石板上发出“嗒嗒”的闷响。 他身后跟着四个便衣，脸色都很难看。 院门没锁。何三姐正在院子里晾晒洗好的纱布——那是给互助总会急救队准备的。 ...